Sono in accordo con Albert Einstein quando dice che Dio non è un Dadaista.

Elizabeth Franzheim (1928-1990). Questo nome non mi diceva nulla. L’unica cosa che mi viene in mente è l’immagine che accludo, tratta dalla copertina dell’edizione italiana de 1984 (Oscar Classici Moderni, 1989), poi modificata. Ho cercato notizie di lei su internet e non ho trovato nulla. Ho cercato l’originale dell’immagine (una sua acquaforte è venduta in rete a 600$) e non l’ho trovata. L’unica cosa che ho trovato è per l’appunto l’immagine acclusa, presa da una vecchia scansione della copertina del testo. Strano destino in un’epoca che promette l’immortalità del dato riproducibile. Nessuna notizia di Elizabeth Franzheim nemmeno su Wikipedia. Nulla. Quest’immagine intitolata “Labyrinth” mi ha accompagnato per venti anni e ancora adesso mi accompagna. Un’immagine semplice, stilizzata, nella quale l’occhio non si perde ma nella quale l’orizzonte si smarrisce senza una soluzione certa. Improbabile accostamento in un periodo nel quale per vendere il romanzo di George Orwell si strilla che è questo il testo che ha ispirato il noto reality. Merda al quadrato.

Gli errori, le coincidenze, gli sbagli; e poi le attese, i giri a vuoto; tutte cose deprecabili che conducono senza volontà alla perfezione.

I confini della mente sono labili. Ci si chiede con dubbio ho capito bene? sarà vero? sono impazzito oppure è soltanto un’impressione? Sul bordo dei confini della mente c’è chi è in grado di costruire un’esistenza compiuta. I confini della carne, invece, sono istantanei, se oltrepassati possono ingenerare follia. La pelle è una superficie sicura entro la quale siamo restiamo sussunti, dove siamo al sicuro, riparati dai pericoli del mondo. Se qualcosa dovesse ferirci, se dovessimo procurarci un taglio sottile, di certo non staremmo male, non più di tanto. Cosa accadrebbe invece se qualcuno decidesse di sezionarci? E se di colpo fossimo investiti della visione di un morto? Un ustionato? La visione della carne scoperta, umana, rossa, ci fa rabbrividire perché ci rende inermi. Ci ricordiamo di essere involucri morbidi cui basterebbe una roccia appuntita per deflagrare. Ecco perché muoversi nel mondo, a volte, diventa un’operazione temeraria.

Ho un mazzo di carte napoletane. Sono nuove, ancora custodite nel cellophane. Me le ha regalate mio padre. Sono contenute in uno di quei pacchi per sigarette tipo edizione speciale, quelli che fanno per celebrare cose tipo 10 anni di, 20 anni di, 100.000.000.000 di morti per. Immagino di utilizzarle come un professionista. Arrivo in questo bar, mi siedo a un tavolino. Si avvicina un vecchio di settanta/ottanta anni, mi chiede una sigaretta. Anziché offrire una sigaretta al vecchio giochiamo a carte. Bevendo vino e parlando male di tutti i governi.